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There are no reviews yet. Be the first one to write a review. 5, Views. 1 Favorite. DOWNLOAD. Le grand livre écrit par Book vous devriez lire est Meursault, contre-enquête. Je suis sûr que vous allez adorer le sujet à l'intérieur de Meursault. Livres-Gratuits-4/Télécharger Livre Gratuit Meursault, contre-enquête (PDF - ePub - Mobi) Auteur Kamel kazan-tur.info Find file Copy path.

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Télécharger Chan, Tome 3: Similaire. Avec une certaine confusion, délibérée, entre l'écrivain et le narrateur. Défendre les femmes et leurs cuisses! Même profil. À croire que son corps a été caché par Dieu en personne! La raison de cette omission?

Téléchargez ou lisez le livre Face au vent de author au format PDF et EPUB. Ici vous pouvez télécharger gratuitement tous les livres au format PDF ou Epub. Meursault, contre-enquête - Kamel Daoud - Cet homme qui soliloque dans un bar, nuit après nuit, c'est le frère de l'Arabe tué par un certain Meursault dans un​. x.x. La présente page de téléchargement du fichier a été vue fois. Taille du document: Ko (91 pages). Confidentialité: fichier public.

C'est presque devenu une tradition ici, quand les colons s'enfuient, ils nous laissent souvent trois choses : des os, des routes et des mots - ou des morts Sauf que je n'ai jamais retrouvé la tombe de sa mère à lui.

Est-ce que ton héros a menti sur ses propres origines? Je crois que oui.

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Cela expliquerait son indifférence légendaire et sa froideur impossible dans un pays inondé de soleil et de figuiers. Elle ne dit plus rien, mais elle pourrait raconter bien des choses. Contrairement à moi, qui, à force de ressasser cette histoire, ne s'en souviens presque plus.

Je veux dire que c'est une histoire qui remonte à plus d'un demi-siècle. Elle a eu lieu et on en a beaucoup parlé. Les gens en parlent encore, mais n'évoquent qu'un seul mort - sans honte vois-tu, alors qu'il y en avait deux, de morts. Oui, deux. La raison de cette omission? Le premier savait raconter, au point qu'il a réussi à faire oublier son crime, alors que le second était un pauvre illettré que Dieu a créé uniquement, semble-t-il, pour qu'il reçoive une balle et retourne à la poussière, un anonyme qui n'a même pas eu le temps d'avoir un prénom.

Je te le dis d'emblée : le second mort, celui qui a été assassiné, est mon frère. J'aime parfois répéter ce prénom pour qu'il ne disparaisse pas dans les alphabets. J'insiste sur ça et je veux que tu l'écrives en gros. On était Moussa pour les siens, dans son quartier, mais il suffisait de faire quelques mètres dans la ville des Français, il suffisait du seul regard de l'un d'entre eux pour tout perdre, à commencer par son prénom.

Pour survivre. Ainsi Haroun va se venger pour apaiser sa mère, et reflet inversé du meurtre de Meursault. On croit que le récit va continuer ainsi, sauf qu'il va se recentrer sur le narrateur et sa condition en Algérie.

Désabusé par la société dans laquelle il vit et le poids de la religion, il n'aura pas de mots assez durs pour la conter, avec un style insolent et mordant.

A la fin, de l'ouvrage ce sont des passages entiers de L'Etranger qui sont repris. On dirait une reconstruction faite main, pas une confidence. Un alibi trop parfait, pas un souvenir. Une fosse que je creuse sans cesse. Mon dieu, comme je me sens mal! Je te regarde et je me demande si tu es digne de confiance.

Croiras-tu à cette autre version des faits, complètement inédite? Non, bon, pas maintenant, on verra plus tard, un jour peut-être. Où aller quand on est déjà mort?

Je crois que tu veux des faits, pas des parenthèses, non? Sa féminité était morte et avec elle le soupçon des hommes. Je vécus une liberté absolue, laquelle dura exactement quarante jours. Peine perdue. Moussa avait disparu, mort absolument et avec une perfection incompréhensible. Dans cet endroit de sable et de sel, ils avaient été deux, lui et le tueur, deux uniquement.

Du meurtrier, nous ne savions rien. On ne lui trouva rien de particulier sauf sa cigarette coincée entre les lèvres et on oublia aussitôt ses traits pour les confondre avec ceux de tous les siens. En vain. Moussa avait été déclaré mort et emporté par les eaux après le délai religieux de quarante jours. Moussa est mort depuis des semaines. À chaque voix correspondent, dans ma tête, une femme, un âge, un souci, une humeur, et même le type de linge qui sera étendu ce jour-là. On frappe à notre porte.

Le tout dure jusque vers midi. Et je laisse faire. Ma mère devint féroce en un sens. Un univers sombre et tiède où prénoms et présages étaient chuchotés. Elle prit goût à son martyre. Bien sûr. Chez nous, la mère est la moitié du monde. Mais je ne lui ai jamais pardonné sa façon de me traiter. Oui, la langue. Il me fallait apprendre une autre langue que celle-ci. Pour survivre.

Et ce fut celle que je parle en ce moment. À partir de mes quinze ans présumés, date à laquelle nous nous sommes repliés vers Hadjout, je suis devenu un écolier grave et sérieux. La nuit tombe et il ne nous reste que quelques heures avant que le bar ne ferme. Le temps presse. Ce furent des années étranges. Je me dis que nous avons dû offrir un étrange spectacle à notre arrivée à Hadjout : une mère cachant entre ses seins deux morceaux de journal soigneusement pliés, un adolescent à la tête baissée sur ses pieds nus et quelques bagages de gueux.

On était dans les années , et les Françaises, dans leurs robes courtes et fleuries, avaient des seins que mordait le soleil. Te raconter un peu Hadjout?

(PDF) Penser le postcolonial: Kamel Daoud et son contre-enquête | Eva Asselbergh - kazan-tur.info

Elle ne dit plus rien. Je déteste ce mot, on y entend le vacarme de ses définitions multiples. Un souffle rauque traverse ma mémoire chaque fois que le monde se tait.

Tu veux un autre verre ou tu veux partir? Tiens, revoilà le fantôme de la bouteille. Oui, il vient presque toutes les nuits, comme moi. Ne te retourne pas, non, sinon il va disparaître. La mer surtout. Mon corps devint donc la trace du mort et je finis par obéir à cette injonction muette. Je devins mutique et honteux.

Je mis des années avant de me réconcilier avec mon corps, avec moi-même. Elle marchait avec hâte et je la suivais, les yeux rivés sur son haïk pour ne pas me perdre. Avec son langage de veuve et ses gémissements étudiés, elle récoltait les indices et mêlait de vraies informations aux lambeaux de ses rêves de la veille.

Oui, nous formions un couple étrange, à arpenter ainsi la capitale! Lorsque nous rentrions le soir, fatigués et bredouilles, les voisins nous lançaient de drôles de regards.

Je pense que, dans notre quartier, nous devions susciter la compassion. Je ressentais un peu son excitation, sans trop savoir pourquoi exactement.

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Dans la rue, les roumis nous jetaient des regards méfiants. Nous sommes restés silencieux très longtemps. Une vieille Française est venue ouvrir. Une fois que nous fumes rentrés chez nous, elle se mura dans le silence. On alla dormir sans manger. Ces enquêtes lui servaient de rite contre la douleur et ses allées et venues dans la ville française devinrent, malgré leur incongruité, la possibilité de longues balades.

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Je me souviens du jour où, enfin, nous avons abouti à la mer, ce dernier témoin à interroger. Rien, sauf le vent sur ma peau — on était en automne, une saison après le meurtre.

Au loin, dans le ciel, il y avait de lourds nuages blancs. Je me suis mis à ramasser ce qui traînait sur le sable : coquillages, tessons et bouchons de bouteilles, algues sombres. Je la suivis. Il y eut bien sûr des moments heureux, mais importent-ils dans ces longues condoléances? Tu es là parce que tu crois, comme moi autrefois, pouvoir retrouver Moussa ou son corps, identifier les lieux du meurtre et aller claironner ta découverte au monde entier.

Je te comprends. Mais le corps de Moussa restera un mystère.

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Dans le livre, pas un mot à son sujet. Il continue son chemin, entre éblouissements et martyr.

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Mon frère Zoudj, lui, est discrètement retiré de la scène et entreposé je ne sais où. Ni vu ni connu, seulement tué. À croire que son corps a été caché par Dieu en personne! Aucune trace dans les procès-verbaux des commissariats, lors du procès, dans le livre ou dans les cimetières. Peut-être est-ce moi, Caïn, qui ai tué mon frère! Un vendredi sur deux, nous allions rendre visite à la tombe vide de Moussa.

Je me souviens de la menthe qui y poussait, des arbres, des allées sinueuses, de son haïk blanc contre le ciel trop bleu. Ces jours-là, ces jours passés au cimetière, furent mes premiers jours de prière tournée vers le monde.

Tu veux y aller? Sans le corps, on ne pouvait rien prouver.

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Étrange histoire, non?