TÉLÉCHARGER KAMEL DAOUD MEURSAULT CONTRE ENQUETE PDF

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Il avait un nom. Dès le début, on le sent à la recherche de mon frère. Je déteste ce mot, on y entend le vacarme de ses définitions multiples. Une chose blesse cependant les lecteurs algériens de Camus: l'absence de nom des Arabes mis en scène dans ses fictions. Je le sentais.

Livres-Gratuits-4/Télécharger Livre Gratuit Meursault, contre-enquête (PDF - ePub - Mobi) Auteur Kamel kazan-tur.info Find file Copy path. READ, kazan-tur.info mars Download Meursault, Contre-Enquete by Kamel Daoud PDF, EPUB, Kindle, Audiobooks Online. Meursault, contre-enquête - Kamel Daoud - Cet homme qui soliloque dans un bar, Voir Kamel Daoud parle de son livre "Meursault, contre-enquête" Télécharger. Offrir? Ajouter à vos envies. Version papier. 4,76 €. Acheter. Ebook PDF.

Abstract Résumé: Plus de cinquante ans après la décolonisation, le marché éditorial français continue de profiter des fruits de ses anciennes colonies, tout en imposant ses modèles à tout livre qui voudrait franchir le seuil de l'édition française.

Cet article se propose d'explorer les règles d'accès souvent problématiques au marché français pour les livres francophones, en en suivant les traces dans plusieurs cas bien documentés.

Je me propose d'examiner sous cet angle des textes et des témoignages de Mouloud Feraoun, d'Assia Djebar et de Kateb Yacine ainsi que l'exemple de la deuxième édition du roman de Kamel Daoud Meursault contre-enquête en ce qu'ils éclaircissent les relations entre les littératures française et francophone.

Au fond d'un bar, un vieil homme nommé Haroun retrace sa vie pour honorer la mémoire de son frère, abattu de cinq balles sur une plage déserte en Dans le récit qu'il fit de ce crime gratuit, l'assassin ne daigna même pas nommer sa victime.

C'est l'histoire d'un crime, mais l'Arabe n'y est même pas tué - enfin, il l'est à peine, du bout des doigts. C'est lui, le deuxième personnage le plus important, mais il n'a ni nom, ni visage, ni paroles. Tu y comprends quelque chose, toi l'universitaire? Kamel Daoud le dynamite de l'intérieur en donnant un nom à l'Arabe tué par Meursault - Moussa - et en prêtant sa voix à tous les figurants qui n'en ont pas dans le roman de Camus.

La librairie numérique

À déambuler sur des plages, à enterrer des mères mortes et à regarder dehors pendant des heures depuis leur balcon. On a fini, tous deux, par enterrer Moussa, réellement.

Il vient presque tous les jours ici. Autant de fois que moi. Ils attendent simplement, tournés vers celui qui vit, sans mots, sans mouvements, le regard patient, les yeux fixés sur une date. Ma grand-mère est morte du typhus, cet épisode a suffi à fabriquer un calendrier.

Tu veux la vérité?

Elle habite une maison sous le ciel où rôdent un mort et un citronnier. Elle passe la journée à en balayer chaque recoin.

Elle efface des traces. De qui, de quoi? Nous avons mis, ma mère et moi, le plus de distance possible entre nous et le bruit des vagues. Reprenons la chronologie. Le patron était un Alsacien obèse qui a fini étouffé dans ses propres graisses, je crois.

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La vie dans les campagnes était dure, révélant ce que les villes cachaient, à savoir que ce pays crevait de faim. Des nuits de veille et de vigilance, collé à son flanc.

Étrangement, nous avons gravité dans les parages de Hadjout pendant des années avant de trouver des murs solides. Elle est composée de trois pièces dont les murs sont couverts de papier peint ; dans la cour, un citronnier nain fixe le ciel. Eh oui! La faim. Je ne veux pas jouer la victime, mais la dizaine de mètres qui séparait notre taudis de la maison du colon nous a coûté des années de marche entravée, alourdie, comme dans un cauchemar, de boue et de sables mouvants.

Oui, oui, on a fait comme tout le monde, dès les premiers jours de liberté, on a fracassé la porte, pris la vaisselle et les chandeliers. Je me perds un peu. Après, il ne se passe rien. Le village est devenu plus gros, moins ordonné. Les cyprès y ont disparu, et les collines aussi, sous la prolifération des villas inachevées. Où se trouve la tombe de la mère de ton héros? Personne, me semble-t-il. Est-ce que ton héros a menti sur ses propres origines?

Je crois que oui. Cela expliquerait son indifférence légendaire et sa froideur impossible dans un pays inondé de soleil et de figuiers. On dirait une reconstruction faite main, pas une confidence.

Un alibi trop parfait, pas un souvenir. Une fosse que je creuse sans cesse. Mon dieu, comme je me sens mal! Je te regarde et je me demande si tu es digne de confiance. Croiras-tu à cette autre version des faits, complètement inédite? Non, bon, pas maintenant, on verra plus tard, un jour peut-être. Où aller quand on est déjà mort?

Je crois que tu veux des faits, pas des parenthèses, non? Sa féminité était morte et avec elle le soupçon des hommes. Je vécus une liberté absolue, laquelle dura exactement quarante jours. Peine perdue. Moussa avait disparu, mort absolument et avec une perfection incompréhensible.

Dans cet endroit de sable et de sel, ils avaient été deux, lui et le tueur, deux uniquement.

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Du meurtrier, nous ne savions rien. On ne lui trouva rien de particulier sauf sa cigarette coincée entre les lèvres et on oublia aussitôt ses traits pour les confondre avec ceux de tous les siens. En vain. Moussa avait été déclaré mort et emporté par les eaux après le délai religieux de quarante jours.

Moussa est mort depuis des semaines.

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À chaque voix correspondent, dans ma tête, une femme, un âge, un souci, une humeur, et même le type de linge qui sera étendu ce jour-là.

On frappe à notre porte.

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Le tout dure jusque vers midi. Et je laisse faire. Ma mère devint féroce en un sens. Un univers sombre et tiède où prénoms et présages étaient chuchotés. Elle prit goût à son martyre. Bien sûr. Chez nous, la mère est la moitié du monde. Mais je ne lui ai jamais pardonné sa façon de me traiter. Oui, la langue. Il me fallait apprendre une autre langue que celle-ci.

“Le soleil n'était pas obligé”, le nouveau-né de Saad Khiari

Pour survivre. Et ce fut celle que je parle en ce moment. À partir de mes quinze ans présumés, date à laquelle nous nous sommes repliés vers Hadjout, je suis devenu un écolier grave et sérieux. La nuit tombe et il ne nous reste que quelques heures avant que le bar ne ferme. Le temps presse. Ce furent des années étranges. Je me dis que nous avons dû offrir un étrange spectacle à notre arrivée à Hadjout : une mère cachant entre ses seins deux morceaux de journal soigneusement pliés, un adolescent à la tête baissée sur ses pieds nus et quelques bagages de gueux.

On était dans les années , et les Françaises, dans leurs robes courtes et fleuries, avaient des seins que mordait le soleil. Te raconter un peu Hadjout? Elle ne dit plus rien. Je déteste ce mot, on y entend le vacarme de ses définitions multiples. Un souffle rauque traverse ma mémoire chaque fois que le monde se tait.

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Tu veux un autre verre ou tu veux partir? Tiens, revoilà le fantôme de la bouteille. Oui, il vient presque toutes les nuits, comme moi. Ne te retourne pas, non, sinon il va disparaître. La mer surtout. Mon corps devint donc la trace du mort et je finis par obéir à cette injonction muette. Je devins mutique et honteux.

Je mis des années avant de me réconcilier avec mon corps, avec moi-même. Elle marchait avec hâte et je la suivais, les yeux rivés sur son haïk pour ne pas me perdre. Avec son langage de veuve et ses gémissements étudiés, elle récoltait les indices et mêlait de vraies informations aux lambeaux de ses rêves de la veille. Oui, nous formions un couple étrange, à arpenter ainsi la capitale!